Alexandru Ralea era de vreo opte zile în Roma și încă nu izbutise să isprăvească cu Forul Roman. Fiindcă nici nu se poate isprăvi cu Forul Roman în opt zile. Cu totul altceva a fost Forul pe vremea republicei, ca, de pildă, în epoca de aur a lui August sau subt împărații de mai târziu. Fiecare secol trebuie să-l scormonești, să-l găsești printre ruinele acelea mărețe…
Ba chiar, dacă e să vorbim drept, Alexandru nici în Forul Roman n-a pătruns încă decât până la templul lui Saturn, iar templul acesta e de-abia „începutul începuturilor”. Opt coloane uriașe de granit au mai rămas în picioare, și în jurul acestora sunt atâtea de văzut și de cercetat, încât Alexandru nu se îndura să se despartă de ele.
A vorbit şi-a tăcut crîngul de aur Cu glasul lui de mesteacăn, uşure. Nici o părere de rău nu mai au Cocorii, în slăvi, peste pădure. Ce să regreţi? Sîntem călători – Trecem, intrăm şi părăsim casa. Visează cînepa la cei duşi
Şi luna pe baltă licărindu-şi mătasea. În mijlocul cîmpiei stau singur, Vîntul duce cocorii mai departe. Gîndesc la vesela tinereţe Dar nu-mi pare rău de trecut, nici demomie.
Nu-mi pare rău de anii risipiţi în zadar, Floarea liliachie a sufletului păleşte. în grădină arde rugul unui măceş roşu Şi acest rug pe nimeni nu încălzeşte.
Ciorchinii măceşului nu vor arde. Iarba nu va pieri fiindcă a îngălbenit. Ca pomul care-şi pierde în tăcere frunzele
Cuvintele triste mi le pierd covîrşit. Cîndva, dacă timpul măturîndu-mi slovele, Le va aduna-netrebnic tezaur Spuneţi atîta vorbit şi a tăcut Cu dulcele-i glas crângul de aur.
Trecuse de mult miezul nopții. Dintr-o broboadă de ceață deasă, cadranul roșu, luminos al unui ceasornic rânjea la mine parcă ar fi fost fața arămie și zbârcită a vreunui tovarăș de beție. Îmi veni pofta să mă cert cu cineva și începui a mă hărțui cu ceasornicul.
— Sunt liberă, am dreptul, O cârtiță zicea, Pe sub pământ cu-ncetul, Să scurm cât mi-ar plăcea.
Și cine poate oare de mine să se lege, Când eu mă cred în lege? Prefac în țărnă neagră pământul sănătos Și-l fac moșinoios… — Eu! i-a răspuns ariciul, eu am de la natură, Neîmpăcată ură Asupra tuturor ca tine vietăți, Ce zac în răutăți. Căci văd câmpie verde, de mâini de om ne-atinsă, Cum tu o ai pătat-o cu mult negre culori; Văd iarăși o grădină de frumuseți cuprinsă, Cum ai desfigurat-o, scurmând chiar pe sub flori. Și pentru ce tu oare nu scormolești gunoaie, Ca să lucrezi în ele cât vrei la moșinoaie,
Iar nu pământ curat: Cunoaște dar, că dușman îți sunt neîmpăcat… După așa cuvinte, ariciul iată, vede
Un moșinoi mișcând; Cu armele-i întinse la dânsul se repede Și cârtița mi-o scoate abia, abia suflând.
— A! Îmi căzuși pe ace, Ariciul ei îi zice, — socot că te-am pătruns? – — Iertare! rog iertare! de-acuma n-oi mai face.
Oftând ea a răspuns. — Ei fie! astă dată te las în bună pace, Ariciul îi rostește, dar iată-ți hotărăsc Să spui la ale tale: ce-i bun să nu atace!
Sunt publiciști pe lume ce purure cârtesc. (Și fabula aceasta chiar lor o dăruiesc). Ei cred că au dreptate pe orice om s-atace,
Încât lor nu le place: Dar totuși câteodată ariciul își găsesc.
Într-o țară îndepărtată a fost odată un împărat care cu cât îmbătrânea, cu atât simțea mai mare mâhnire în suflet.
„În viața mea, zicea dânsul, am gustat și am văzut tot ce este îngăduit omului să guste și să vază. Ceva însă în toată viața mea n-am văzut: pe Dumnezeu. Trebuie să-l văd!”
Și dădu poruncă mare boierilor, sfetnicilor și preoților săi: